Una poesia al giorno leva il virus di torno

[baleng]

La vispa Teresa
avea fra l’erbetta
pestato a sorpresa
volgar sigaretta

e tutta giuliva,
sbavando saliva
gridò a tutto spiano
“Ce l’ho nella mano”

Ma a lei supplicando
la cicca gridò:
“Ti stai rovinando
ché mal io ti fo’

Se mangi maiale
già vai all’ospedale!
se me aspiri io
ti mando da Dio!”.

Assai addolorata
Teresa abbozzò,
l’avea già aspirata
e il Covid beccò.

 

[vecchio frank]

Bellissima e molto nota poesia di Antonio MACHADO che penso non necessita di traduzione:
-
Caminante, son tus huellas
el camino, y nada mas;
caminante, no hay camino,
se hace el camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estrelas en la mar.

 

[giustino]

Ieri è mancato a Torino a 41 anni Ivan Fassio.

Morto Ivan Fassio. Il ricordo di Gianluigi Ricuperati | Artribune

Lo scrittore e curatore Gianluigi Ricuperati ricorda Ivan Fassio, poeta, critico e performer scomparso a 41 anni dopo una lunga malattia

www.artribune.com

L'ho conosciuto per poco, per le mostre che curava e per i suoi reading poetici.
Più leggo le sue poesie e più le apprezzo.
RIP carissimo Ivan.

Ora mi segno per noi,
Con una piega del legno
Che appena lenisce,
Perché sento il mio petto
Scalfito,
Un malore che indugia
E a tratti infittisce.
Quanto manca il mondo
A chi sogna la vita
Ancora una volta
Con quel soffio
Digrignato incarnito
Nel cuore.
Pazienza,
Tu sola lo dici:
Lo sai:
Con nette parole
Ficcate all'incrocio
Dei corpi me e te.

Ivan Fassio

 

[baleng]

UN ADDIO

E così andasti via

Mi respingesti

Ma tu eri mia

E potevo fermarti

Con la forza dei gesti

Però è meglio così

Indiscreta sei uscita

Senza guardarmi in faccia.

Non pensare ch’io taccia:

Nel gran frastuono

Dell’abbandono

Accorsero i vicini

Ma tu guardavi al cielo

Agli eterni lumini di lassù

A tutto, ma non a me

E non tornasti più.

Mi odiavi, forse? Sciocco!

Fu una liberazione!

Perché?

Fu come un secco schiocco

Una lunga esplosione

Che crea dolore

Che non uccide, ma fa soffrire

Come il grisù

Atterra il minatore

E nessuno ne ride

Ma non potrò più averti

E neppure vederti

Se mai ti vidi io

Né un mese, né un giorno né un’ora.

Dov’è la tua dimora?

Più nessuno lo sa

Vai per l'eternità.

Dove sarai finita

Dove spendi la vita?

No, non ti ho trattenuta,

Né ne sono pentito

Ho preso il mio partito

E tu, mia loffia aulente

Dispersa tra la gente

Non tornerai mai più.

 

[sans souci]

Solo ai veri poeti sono concesse loffie aulenti.......

 

[baleng]

Solo ai veri poeti sono concesse loffie aulenti.......

Gabriele d'Annunzio possedeva uno speciale contaloffie in argento, ereditato da uno zio coltivatore di leguminacee. Lui però lo usava solo come amplificatore per incitare i suoi alla pugna, trascurando volutamente che l'uso precedente sconsigliasse di avvicinarlo alle labbra. Lo buttò per sbaglio con i volantini durante il volo su Vienna, così nessuno sa più come fosse fatto, salvo l'austriaco che lo ricevette sul capo.
Da quel giorno il vate non fu più lui, e cadde in depressione. La pianista Baccara, sua amante, cercò di consolarlo donandogli un metronomo-termometro, cioè un coso con il mercurio che inserito in loco dava la temperatura ed insieme il ritmo, geniale e piacevole invenzione di un sottufficiale bisex armeno. Pare che il vate abbia usato tale strumento una volta sola, gettandolo subito dopo dalla finestra urlando: Non è la stessa cosaaaa! Si dice sia questo il motivo per cui la Baccara lo gettò poi a sua volta dalla finestra.
Dal volo su Vienna al brusco atterraggio al Vittoriale, questa è la leggenda di un instrumento che cambiò la storia.
(da rivedere, non ci crederà nessuno - sostituire sottufficiale armeno con flautista giapponese - inserire in qualche altro punto il Vittoriale, che ha pagato una sponsorizzazione)

 

[giustino]

Una delle ultime poesie di Ivan Fassio (1979 – 2020)

Sonno beato
Per il muro di casa si colma di sole.
Sommo è il perché
Che i morti gelosi trattengono
E trattano ancora.
Non spira un soffio di luce
Su chi, dove, quando
Come noi siamo:
Sicuri di questo, pertanto.
L’uomo è sostanza plasmante,
Amante placato di musiche.
Eppure, eppure
Accendo i microfoni:
Concorsi, palestre, lavori
La macchina inferno continua
A ruotare, a girare
Gli orari a spicchi e lancette.
Un viaggio sentimentale:
Peccato che fosse sgualdrina
La vita.
Tutti ti dicono bravo, coraggio!
Poi,
Da ghiacciaie si dà refrigerio
Alle ombre dei salici,
Mentre il tè del deserto è caldo
Bollente.
Non c’è mai racconto
Che sia narrazione,
Finché da occhi ineffabili
Arrivano i segni a sonagli:
Sogni per suono.
I sapienti, da un lato:
Il resto trabocca in preghiera
La speranza d’un Credo.

 

[baleng]

Che dice la pioggerellina autunnale
che t'inzuppa tutto
rompendo le bale?
Passata è la bella stagione
in cui ogni co***one
andava a infettarsi alla disco;
di fuor della nuvola bigia
di fuor della nuvola nera
per quanto capisco
staremo col cupo bavaglio
e grave travaglio
finché giungerà primavera
guarnita di gemme e di gale
per chi sopravvive al Natale.

 

[baleng]

Una poesia vera, stavolta

 

[Heimat]

Di questo mi vedo spesso i video su Youtube. Bravo. Musiche conosciute ma ben suonate.